En un vaso gigante
de caramelo,
dos testículos flotan
sacando pecho.
Motes de trigo rubio
allá en el fondo,
los miran asustados
nadar orondos.
Frío gotea el vaso,
cristal en cuentas,
y una cuchara grande
llama a revuelta.
Sube y resbala el mote
como la nieve,
en vientos de huesillo,
jugo que envuelve.
Ambarino comanda
la sed chilena
este rey que se mueve
sobre dos ruedas.
Lavado de motor
es que lo llaman,
allá por el camino
que va a Calama.
Me inundo en cataratas
de jugo y mote;
la cuchara sujeta
los sin cogote.
De un cucharazo arranco
todo el filete,
y a la esponja durazna
le atraco el diente.
Rechupando hasta el hueso,
bien remojado,
los devuelvo al potrillo
"a poto pelao".
Despachada la sed,
ya me despido:
Cucharada de mote,
trago de estribo.
Y los últimos motes
dentro del vaso,
abrazando a los cuescos
sueltan el llanto.
Ay mote con huesillo,
cuando te canto,
me haces agua la boca;
mejor me callo.
